Ma grand-m\u00e8re \u00e9tait neuropsychiatre. C’\u00e9tait une femme tr\u00e8s raffin\u00e9e et maligne qui avait \u00e9tudi\u00e9 de nombreuses ann\u00e9es. Elle \u00e9tait \u00e9galement une grande lectrice et une admiratrice cultiv\u00e9e des Beaux-Arts. Et pourtant, elle n’\u00e9tait pas une intellectuelle. Elle pouvait lire, aller au cin\u00e9ma ou encore passer des apr\u00e8s-midis dans des mus\u00e9es pour le pur et simple plaisir que cela lui procurait. En d’autres termes, la culture \u00e9tait pour elle un merveilleux plaisir et non un moyen de briller en soci\u00e9t\u00e9. <\/p>\n\n\n\n
Un jour, elle assista \u00e0 un symposium sur la psychiatrie. De m\u00eame qu’il y avait peu de femmes dans sa profession, les intervenants \u00e9taient principalement des hommes. Ils \u00e9taient tous intellectuels, poseurs et vaniteux. Ils parlaient fort et citaient d’anciennes r\u00e9f\u00e9rences dans le seul but de vanter leurs connaissances. Ma grand-m\u00e8re ne pouvait pas dire un mot sans qu’on lui coupe la parole. Elle continuait d’essayer. En vain. Elle devenait particuli\u00e8rement irrit\u00e9e. Soudain, sans que l’on s’y attende, elle se leva calmement et demanda le silence. Ces hommes \u00e0 l’air s\u00e9v\u00e8re interrompirent leur bavardage savant et pompeux et tourn\u00e8rent leurs yeux surpris vers elle. “Oui, R\u00e9gine…?” Ma grand-m\u00e8re avait bien remarqu\u00e9 le ton condescendant de la question. Elle ne pronon\u00e7a qu’un mot avant de se rasseoir : “Prout”. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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