La rose rouge

J’avais onze ans quand, chaque samedi soir, ma tante, ma grand-mère et ma mère me racontaient des histoires parfois dramatiques et tragiques ou parfois heureuses et romantiques.

Un jour, ces trois membres de ma famille entrèrent dans ma chambre afin de me raconter l’histoire d’une jeune fille et d’une rose rouge :

« Un homme s’arrêta chez le fleuriste pour commander quelques fleurs à envoyer chez sa mère qui vivait à deux cents miles de là. Au moment de sortir de sa voiture il aperçut une petite fille assise sur le trottoir. Il lui demanda ce qui n’allait pas et elle répondit ”Je voulais acheter une rose rouge pour ma mère. Mais je n’ai que soixante-quinze cents, et une rose coûte deux dollars.”

L’homme sourit et dit ”Viens avec moi. Je vais t’acheter une rose.” Il acheta à la petite fille sa rose et commanda les fleurs de sa propre mère. Au moment de sortir de chez le fleuriste, il proposa de ramener la petite fille chez elle. Elle dit ”Oui, merci ! Vous pouvez me ramener auprès de ma mère.” Elle orienta l’homme vers le cimetière, où elle plaça la rose sur une tombe nouvellement creusée. L’homme retourna chez le fleuriste, annula sa commande, prit le bouquet de fleurs et prit le volant pour aller deux cents miles plus loin chez sa mère.

Ma mère voulait absolument me faire comprendre que la vie est trop courte et que je devrais passer autant de temps que je puisse passer à aimer et protéger les personnes qui me sont proches… comme ma famille. Il n’y a pas plus important que la famille.